月光清冷，宝芝林门前的气氛却剑拔弩张。

　　陈华顺站在台阶上，手中的六点半棍由上指下，棍梢直冲那辆华贵四轮马车旁的印度侍者。

　　两名侍者裹着猩红头巾，肤色黝黑，正用夹杂咖喱味的英语，嘟嘟囔囔咒骂着，唾沫星子横飞。

　　“我最后再说一遍！”陈华顺的声音穿透夜风，在空旷的街道上格外响亮：“吴先生不在！你们必须在门外等候！都往后退！”

　　回应他的，又是一串更加急促的英文脏话。

　　“华顺！...